Muita calma nesse momento! Não é uma crônica religiosa, prometo. Mas é que tem um certo baixinho, magrinho e rasta, que quando abre a boca vira um gigante. E quando sobe em um palco, vira deus! Que posso fazer, sou louca pelo Djavan e ontem ele fez show em Madri.

É outro que, felizmente, quase não muda. E se muda, é sempre para melhor. Ainda por cima ele é flamengo.

... é surpresa demais que trazes, ainda bem que eu sou flamengo... mesmo quando ele não vai bem, algo me diz em rubro-negro, que o sofrimento leva além, não existe amor sem medo... quem não tem pra quem se dar, o dia é igual a noite...

Graças aos amigos, que compraram os ingressos enquanto estava no Brasil, lá fomos nós! Bom, nós e toda a colônia brasileira. Encontramos um monte de gente conhecida. Se bem, que havia bastante espanhóis também.

Sou tão tiete do Djavan que digo não ter maturidade em conhecê-lo pessoalmente, tenho certeza que vou pagar o maior mico. Vai parecer aquela conversa de bêbado: pô cara, gosto de você pra caramba! Sei lá, ele tem o dom de me deixar feliz através das músicas.

... sei lá, o que te dá, não quer meu calor...

Acho as letras complexas, inteligentes e ao mesmo tempo acessíveis. São geniais sem serem pretenciosas.  Ele combina palavras de maneira inusitada, traduz cores, cria verbos, ele pode, né?

E quem consegue cantar o que canta Djavan? Caraca, olha que já melhorei bastante, tudo bem que não sou cantora, mas nunca consigo encontrar o tom para cantar suas músicas. Ele tem o seu próprio, particular, praticamente impossível para os seres humanos normais. E mesmo assim, a gente canta com ele porque não dá para segurar.

Tá bom, tá bom, chega de tietagem, acho que já ficou claro o suficiente. Vamos ao show. Aconteceu em Conde Duque, em um pátio interno, totalmente ao ar livre, muito bonito e agradável. Tem uma boa estrutura, com banheiros razoáveis e um bar que não vende só cerveja.

Ainda que a bebida não tenha sido um problema, pois um amigo levou um presentinho para mim, uma garrafinha com doses generosas de whisky, que compartilhei. Mais tarde, descobrimos que no bar também vendia. Ponto para eles!

Resumindo, assistir Djavan, bem acompanhada, com amigos, boa estrutura, comida, bebida... do que vou reclamar? Não quero outra vida.

... tudo que Deus criou pensando em você, fez a via-láctea, fez os dinossauros. Sem pensar em nada fez a minha vida e te deu. Sem contar os dias que me faz morrer, sem saber de ti, jogado à solidão. Mas se quer saber se eu quero outra vida... não... não...

A propósito, como curiosidade, o primeiro show que assisti com Luiz, ainda namorados, foi Djavan. Lembrei disso ontem.

O único defeito do show foi que ele só voltou uma vez depois do final. A brasileirada, que não desiste nunca, bem que ficou aplaudindo e tentando fazê-lo voltar, mas nada. Para mim e minha amiga, que também morou em Brasília, ficou faltando uma música, a mesma que escolhi para Madri.

Não tem problema, se não cantou ele, cantamos nós e resolvemos o assunto.

... Passa mais além do Céu de Brasília, traço do arquiteto, gosto tanto dela assim... gosto de filha, música de preto, gosto tanto dela assim... mas é doce morrer nesse mar de lembrar e nunca esquecer... se eu tivesse mais alma pra dar, eu daria, isso para mim é viver...

Hj comi feijão.

Segundo Nina, o feijão enfortece!

Que bom. Assim me sinto mais enfortecida.

Nina e Guimarães iam se entender bem, se se conhecessem.

(Adoro os ensinamentos de Nina).

Obrigado, Aroldo. Segura a marimba!

Ouça em nosso player ao lado a canção "Azul, vermelho e branco".
Aroldo Melodia deixará saudades.

POR EQUIPE O SAMBA

Sob este mote erguemos décadas de labor artístico e enchemos museus mundo afora. Vil é aquele que busca um sentido para um quadro, que deseja significado nos versos brancos do poema que lê. Basta sentir as pinceladas, mesmo que o conjunto delas forme um desenho disforme – ou quiçá multiforme – que você poderia reproduzir jogando um punhado de tintas para o alto (mas sem a grandiosidade do artista em questão!). Basta deixar-se levar pela cadência pungente das palavras ditas que não dizem nada. E quem tenta entender não entende de fato a Arte.

Essa verdade absoluta legitima – e força goela abaixo – qualquer tipo de devaneio pseudo-artístico. Torna a busca pelo Belo um exercício onírico de auto-sensação, no qual a mínima interferência do cérebro rui o nirvana criativo. Vai extraindo-se, assim, a famigerada técnica, buscando romper com a barreira do consciente que impõe ordem ao que supostamente deve ser caótico. No limite seca a Arte de si própria, criando músicas sem notas, quadros sem pinceladas e poemas sem palavras.

Precisamos sim entender a Arte. Porém, que tenhamos aprendido um pouco com a nossa Filosofia e não creiamos que seja apenas isto, que devamos apenas entender e ponto final. É preciso criar-se a coragem para desconstruir este sofisma por completo, ultrapassando a barreira da dicotomia “emoção-razão” e indo além. A lógica platônica não deve ser posta em prática aqui, pois ela só sabe apontar ou para as sombras ou para o corpo que as produz: ambos co-existem.

Ao longo da História da Arte já rompemos inúmeros paradigmas, derrubamos preconceitos, revolucionamos. Aprendemos que não há certo ou errado, mas sim diferentes perspectivas, diferentes espaços-tempos. E destarte, nos permitimos criar livremente. Livre até onde este dogma nos permite ir.

Bruno Miquelino

No quadrilátero formado pelas ruas Joaquim Silva, Teotônio Regadas; a confluência da Avenida República do Paraguai com a Mem de Sá, que prossegue pela Rua da Lapa e a Travessa do Mosqueira há uma profusão de chilenos, argentinos, mexicanos, peruanos e bolivianos. Bem, estes dois últimos eu não posso garantir qual a procedência, pois todos parecem descendentes dos Incas, que como sabemos se espalhavam por quase toda costa da América do Sul banhada pelo Oceano Pacífico.

É muito interessante observar e ouvir como falam, quase chegando ao ponto de, assim como aquele personagem do Jô Soares, um general argentino que apoiou golpes de Estado e fugiu para o Brasil quando o Alfonsin começou a levá-los para os tribunais, que afirmava: "Yo soy bracilero... y minha mãe é baiana  vendedora de acarajé, vissi"? Estes irmãos latino-americanos falam desse jeito mesmo.

Um deles é um chileno que às vezes canta músicas em Portunhol aos brados na rua e é divertidíssimo. Quase todas as manhãs entra no botequim e pede... "Quiero um pão na tchapa torradchinho e una média". Eu mesmo já comprei um CD onde ele gravou os fatos da queda do Allende. Sempre conversamos sobre as coisas da latino-américa e de vez em quando eu o comparo, de brincadeira é claro, ao cantor de boleros chileno Lucho Gatica, alcunhado de El Rey del Bolero, chamando-o de O Lucho Gatica da Lapa.

Outro chileno da Lapa é o Selaron, artista que constrói incessantemente uma escadaria formada por azulejos de todas as partes do mundo. Vários murais  e também paredes dos bares e restaurantes da Lapa têm obras suas. O detalhe interessante é que ele só usa as cores preta, branca e vermelha nestes quadros. e murais. A escadaria é famosa. Vira e mexe aparece uma equipe de cinema ou televisão para gravar filmes como o Incrível Hulk, séries de TV como CSI Miami, clip de cantor de Rap como o Snoopy Doggy Dog e também serve de cenário para novelas globais. Até comercial para TV polonesa já foi gravado na escadaria Selaron. Também chegam grupos de gringos rosados para ver a tal escadaria e a língua em que todos se comunicam é uma algaravia de Inglês, Português, Espanhol e Portunhol. Uma verdadeira escada de Babel.

Hoje pela manhã, numa padaria da Rua da Lapa, uma menina baixinha estava se despedindo dos balconistas. Um deles desejou boa viagem e até calculou o tempo que levaria o vôo de volta. Vamos ao diálogo:

- Deve levar umas três horas, né?
- Nada. Fica a lejos. Unas 14 horas". (Disse um rapaz que acompanhava a baixinha).
- Ué? Mas não vai para a Argentina?
- Yo soy arrentino. Ela é mexicana...
- Sim, soy metchicana! Me vou para Métchico.

E todos se despediram usando aquele cumprimento informal em italiano (ciao), que também serve de despedida e aportuguesamos... TCHAU!

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Leia também os artigos:

Lapa, um pedaço especial do Rio de Janeiro
Lapa, cidade da música
Selaron, uma escadaria de azulejos
Hulk in Rio

INTO THE PIT... TESTAMENT EN VIVO, PARECIDO AL QUE TOCARON AQUI, ESTA  PERFECTO PARA MOVER LA CABEZA COMO UN DEMENTE UN RATO BIEN CHEVERE..

ENJOY IT... LIKE ME

URL: http://www.youtube.com/watch?v=dCYJXNLxSsA

Irritado, Rodrigo girou sobre os calcanhares e partiu decidido em direção ao pátio da Escola Técnica de Cavaleiros. Diego olhou intrigado para Filipe, que deu de ombros e seguiu atrás de Rodrigo. Vendo seus dois nobres colegas seguirem em direção ao iminente perigo que os aguardava, Diego, mais uma vez, coçou o queixo com sua mão direita, afagando o fino e quase invisível cavanhaque que mantinha com muito cuidado, e pensou:
- Isso vai dar merda.

E partiu.

Um tímido raio de sol refletiu-se nas águas tranqüilas do lago Lago, atingindo em cheio o olho de um cavalo que adormecia próximo. Este, sem se perturbar com o incidente, virou-se para o outro lado e continuou a dormir tranqüilamente.

Perdidos en Tokio (Lost in traslation, 2003), de Sofio Coppola, muestra los peligros de ruido blanco del matrimonio, y cómo incluso antes de cumplir 50 años la monotonía puede sepultar la emoción del romance. Bob Harris (Bill Murray) cambiaría gustosamente a su esposa regañona, preocupada por la decoración de la casa, por Charlotte (Scarlett Johansson), quien desplazada constantemente por el trabajo de su marido, un fotógrafo exitoso. Al igual que Laura en Breve encuentro, Bob prefiere regresar a la seguridad del hogar, y dejar en el recuerdo esas noches que disfrutó con Charlotte, noches que nunca terminaron en la cama.

Um dia desses esbarrei com uma ex-colega de trabalho. Pouca gente sabe; mas o cronista já foi funcionário público. Adorei de montão receber meu primeiro salário, sala, cadeira, armário, 13? ... Mas alegria de pobre dura pouco. Como tudo na vida, o emprego passageiro deixou boas e más recordações. A parte boa foi conhecer, me relacionar, fazer novos amigos, tentando entender os meandros da “burrocracia” governamental. Antes, as coisas eram mais fáceis. Depois, tudo ficou difícil. Até para apontar o lápis precisava autorização. - Égua! Tu és doido! Acabou o papel da impressora, o copo descartável. O que fazer? Uma requisição para adquirir o mesmo. O tempo? No mínimo uma semana. Como todo brasileiro, dava meu “jeitinho” pedindo emprestado na sala ao lado. Pra tudo na vida existe uma saída. Até em repartição.
Até que um dia caí doente. Um misto de virose, gota, pavor, de dar de cara com a bruxa que habita toda repartição. Sorte que ela ia quando queria, geralmente á tarde, quando eu já estava bem longe. Não fosse isso, já teria torcido o pescoço da mocréia. Se Moisés tivesse conhecido a megera que me perseguia não teria escrito um dos mandamentos: não matarás! Mas voltando a virose, acordei baleado, e na impossibilidade de ir ao trabalho, liguei para meu superior hierárquico e avisei:
 - Hoje não tenho condições de trabalhar.
 - Você vai se ausentar quantos dias?
- Sei lá! Quem pode mensurar uma virose?
- Se passar de cinco dias, você vai precisar de atestado médico.
Precavido, procurei um médico que depois de me examinar, deu-me quinze dias. No final da semana melhorei e segunda retornei serelepe ao trabalho. Pra quê...
 - O que você está fazendo aqui? Ainda faltam dez dias, vai pra casa! Assim é uma repartição.
É bom que se diga que diante das circunstâncias, fui um recordista. No meu setor teve gente que implorou para sair, teve crise nervosa... Como não puxei saco, nem aceitei cabresto, até que durei muito. Foi difícil assimilar que em repartição poucos dão “bom dia”, “muito obrigado”então... Apesar de avisado por experientes raposas felpudas, ainda no primeiro mês bati de frente com a manda-chuva do pedaço e sua puxa-saco mor. Foi um horror! Aí começou minha derrocada. Tenho todos os defeitos do mundo. Só não levo desaforo pra casa.  Deu no que deu.
Durante minha breve estadia no batente procurei dar o melhor de mim. Acordava cedo e na maioria das vezes era o primeiro a chegar. O problema era o inicio, e o final da manhã. Uma de minhas colegas de trabalho vivia, vive, de mal com o mundo, (mas para alívio geral dos que lá ainda penam, está para se aposentar). Sacam aquelas pessoas que estão sempre com TPM? Achou de pegar no meu pé. Até a respiração dela incomodava. Isso para não falar no arrastar dos pés e a voz de taquara rachada. Ligava no começo da manhã “a cobrar”, e vociferava:
- Pede para a fulana mandar meu carro. Acreditem! Além de não ter horário ainda possuía motorista privativo. É por isso que o país não vai pra frente. E eu:

 - Me larga de mão! Pega o Pedreira-Nazaré, e salta aqui na frente. Os colegas vibraram quando depois de muito penar, mandei-a pros quintos dos infernos. Foi o começo do fim. O óleo da fritura já estava pelando, como era de esperar, levei cartão vermelho. Não culpo meu algoz. Em seu lugar faria o mesmo. Entre uma puxa-saco submissa e um doidivanas pavio curto: quem escolher?
Hoje, sinto falta do salário, do cafezinho no meio do horário, e do bolão acumulado da repartição, que ainda espero vencer.
A aposta? Quando é que ela irá sorrir?

 

 

 

Um dia um segundo homem aparece na casa. A aparência de uma pessoa mais nova, mas com as mesmas manias: alegava não poder existir fora do espaço compreendido pela construção.

O mais velho certamente não cederia. O mais novo estava convicto que era seu lugar. Para ambos, apenas um poderia existir na mesma dimensão ao mesmo tempo dentro da casa. Correram e iniciaram uma briga. Saíram na mais louca disparada pela casa. Ora um perseguia, ora esquivava – enquanto gritavam que não poderiam coexistir no mesmo espaço.

Após algum tempo, uma pessoa ouve a algazarra na casa e a rompe adentro para descobrir o que acontecia e, ao ver tamanha discussão bizarra, sai na mesma velocidade com a que entrou! Deixara a porta aberta enquanto os dois continuavam a defender sua existência dentro do único lugar que poderiam existir: o perímetro da casa. Durante uma das perseguições o homem mais velho tropeça e capota para fora da construção. A briga cessou. O homem mais novo, com ar de conquistador, era o feliz dono do terreno da casinha, o qual nunca mais sairia. O outro, mais velho, ao se ver fora casa percebeu que acabara de violar aquilo que acreditava: inacreditavelmente existia fora da casa. Respirava normalmente, pensava, se sentia bem e não sumira. Saiu pela rua gritando decretando que o mundo era dele: “É meu! Ele é meu! É todo meu!”

Quando comentam que dou muito valor ao sexo e que existem outras coisa importantes nessa vida, eu não discordo, mas gosto de demonstrar minha visão das coisas...

Sou da opinião que se um dia, por um motivo qualquer, como num filme do pretensioso M. Night Shyamalan, todas as mulheres do mundo desaparecessem de uma hora para outra, a Humanidade teria de entregar seu futuro aos homossexuais, e não estaria em tão má situação assim, porque se dependêssemos dos heteros como eu, no dia seguinte ninguém da face da terra faria a barba, em uma semana, ninguém mais ia trabalhar e, no máximo em seis meses, regrediríamos a Idade da Pedra. Sou da opinião de que se levanto da cama de manhã, é por um único motivo...

O melhor é que descobri que Milo Manara, um senhor cartunista, dos meus preferidos, concorda comigo, imagine a linha do tempo da História da Civilização Ocidental, que ele bolou, sem as lindas senhoritas, veja o que resta...

por Fatima Dannemann

Se algum dia eu ficar milionária e puder me dar ao luxo de, ao mesmo tempo ser excêntrica e considerada chique, podem escrever: vou construir uma piscina de bolinhas em minha casa.
Uma das minhas frustrações. Nunca nadei numa piscina de bolinhas. Já tomei banho de mar, de rio, de cachoeira, em corredeiras, em lago (er, eu tentei... mas as aguas do Loch Lomond eram geladas), de banheira, de espuma. Mas, de bolinha naquelas piscininhas de festinha infantil e de parquinho do Mc Donalds, nunca.
Bom, nós, que somos um pouquinho mais velhos que os pirralhos costumamos dizer que nossa infancia foi melhor. Por exemplo: podia entrar no cine Rio Vermelho dizendo o ingresso está lá atrás e não pagar nada, gritar tá na horaaaaaaa quando o filme atrasava, e meu dinheirooooooo quando o filme quebrava. A geração multiplex não pode nem ficar no cinema a tarde toda e assistir ao mesmo filme trocentas vezes, os fiscais não deixam, e haja fiscal.
Ainda tem a pipoca: carésima, com gosto de isopor daquelas que só pode ser vendida num pacote que vendem uma coca cola pet acondicionada num copo de papelão dificilimo de carregar. As garrafas de vidro eram quebráveis mas eram até mais ecológicas, pois ia tudo pro engradado e não ficava aquele bando de copos e porqueiras espalhados no chão.
Mas, a pirralhada de hoje tem coisa melhor sim: cinema 3D, piscina de bolinhas, video game, e aquelas lojas de bombons toda transadinhas que vendem aqueles pirulitos enormes enfeitadinhos...
Bom, vamos esquecer os multiplex e os cinemas poeiras. Vamos pensar nas coisas boas como o conselho dos psicologos de manter viva a criança interior...
Com licença, enquanto não viro milionária excentrica (e chiquérrima), enquanto não tenho minha própria piscina de bolinhas, com licença: tou indo a lojinha comprar meus pirulitos.

(publicada em 2001 no site nightbahia)

Seria o "Bebum Delivery".

Eis a oportunidade de alguém ganhar dinheiro. Poderiam até ser os próprios bares.

Que tal se houvesse uma van previamente contratada que pegasse os bebuns nos bares e restaurantes e levasse para casa? Esta van poderia ser do próprio bar ou terceirizada. Este serviço seria comprado antes da saída. Talvez no momento em que você chegasse com sua companhia, o próprio bar ofereceria: "Senhor, temos o serviço de 'Bebum Delivery'. Assim, se quiser beber além da conta, tomar aquele vinhozinho para impressionar a sua dama, garantimos a sua entrega nas proximidades de sua residência. Temos os seguintes itinerários..."

Simples. Os itinerários seriam previamente anunciados e aqueles que contratassem o serviço teriam que já deixar especificado onde deveriam ser entregues. É bom avisar antes, pois nunca saberemos em qual estado o bebum chegará à van.

Imagine quanto agregaria de valor a um destes estabelecimentos se oferecesse o serviço? As pessoas que saíssem primeiro pensariam neste lugar, pois não teriam preocupação ao ir embora. Claro que teria que ser proibido vomitar dentro do transporte e incomodar o motorista (muito menos oferecer bebida para ele, né!)

Essa idéia é gratuita para quem quiser 'roubá-la'. Se ajudar a diminuir o choro de todos, já é o que basta.

Una de las mejores maneras de pasar unos días de vacaciones es combinar música con turismo cultural y eso es precisamente lo que hemos hecho este pasado fin de semana. Nos hemos ido a tierras inglesas para contaros lo que acontece por allí y de paso intentar que os hagáis una idea de lo que han hecho este finde los Iron Maiden en el Twickenham Stadium de Londres. 

En www.metaltrip.com no sólo pretendemos que tengáis una guía actualizada de acontecimientos musicales, sean tanto festivales como conciertos puntuales sino que además queremos daros una serie de recomendaciones para que os sean de utilidad a la hora de haceros viajecitos por ahí por eso empecemos con el asunto.  No todas las veces saldrán como deseamos, pero por falta de ganas que no quede, a por ello...

Ir a Londres es una delicia y una desgracia al mismo tiempo; es una delicia para la vista (porque tiene zonas preciosas), es una delicia también para el oído porque hay unos conciertazos impresionantes, es una delicia para ir de compras y es a la vez una desgracia para tu cartera, cuenta corriente y situación financiera en general porque tela como las gastan (4 Libras un viaje del metro en zona centro, al lorito, por eso lo mejor es sacaros los Bonos por días, que salen muy a cuenta).

Como nos dió por el rollo cultural y por hacer turismo, la mañana del sábado la empleamos en comernos un buen desayuno inglés, un cafe de moca tamaño elefante, y darnos un paseo por el High Park, Oxford Street, Carnabys, Picadilly, Trafalgar Square (llena de Festejos para el Love Parede), y como final entramos en la National Gallery con la idea de ver un solo cuadro, pero al final la vimos enterita, y es superrecomendable te guste o no el arte, ya que podéis ver cuadro impresionante, y además es gratís.

Si queréis flipar sólo tenéis que ir a la zona de Camden Town y estaros una mañana por allí dando una vuelta viendo las tiendas y puestos, entre el ambientazo y las cosas que tienen (ropa, discos, accesorios y tonterías varias) váis a alucinar. Hay bastantes guías gratuitas donde podéis ver la cantidad de conciertos que hay por allí eso sí, agarraos que no es barato. 

El sábado 5 de julio era una fecha muy señalada en esta gira de los Iron Maiden puesto que era la primera vez que iban a tocar en su tierra (muy adorada por ellos que ya sabéis lo patriotas que son) en un Estadio, cosa que increíblemente no habían hecho nunca. Han tocado en teatros antiguos (Brixton Academy), en festivales, en explanadas pero nunca en estadios allí y para eso escogieron el Twickenham que es grande, mítico (es donde juega la selección inglesa de Rudby, de aqui el motivo de la camiseta conmemorativa del concierto), imponente y está a tomar por saco de cualquier zona del borde exterior de Londres. No es que esté en las afueras, qué va, mentira, está casi ya fuera de la isla. Había que ir a Richmond y de ahí coger un servicio especial de buses puesto gratuitamente por la organización que te llevaban al estadio. Grande, cómodo y en un sitio muy guapo, en el Twickenham Stadium se celebran muchos partidos de rugby, según calculamos, tiene capacidad para 55.000 espectadores. Me recordaba enormemente al Parque de los Príncipes de París, aunque me dio la sensación de que este era un pelín más grande. 

El merchandising oficial estaba situado tanto dentro como fuera del recinto y en ambos lados estaba atendido por una serie de "diligentes empleados" de origen creemos que hindú a los que las prisas de los heavys le resbalaban de la manera más inalterable que he visto jamás. Ya le podías poner verde para que te atendiera que empezaba el asunto que te miraba con cara de y a mí qué?. Camisetas carísimas, posters no te quiero ni contar, bufandas (al final la pillé, yupiiiiiii que en el Graspop fue imposible)  y un llaverito que pone Iron Maiden que debe ser de oro por lo que cuesta. La organización de la puerta era de lo más atento que he visto en mucho tiempo, unas sonrisas, unos deseos de que te guste el concierto, pásatelo bien, esperamos que disfrutes y lo mismo serían las buenas vibraciones que nos echaron que efectivamente sí lo disfrutamos y mucho. 

Teníamos entrada de abajo y lo primero que notamos es que había mucho público pero quedó bastante deslucido porque había muchísimos claros, en algunas zonas no había nadie. En el fondo yo lo siento por los Maiden (no podrán llegar a final de mes este Julio, vaya por Dios) pero me alegro por mi estatura porque estuvimos muy cerca y lo pude ver genial. El público era de edad avanzada aunque algún criajo por allí que no podían parar de flipar. No os podemos contar nada de la nena de su papi, Lauren Harris ni de mi adorados Within Temptation porque con tanta compra y las distancias nos perdimos todo lo anterior. Ah, sí, vimos alguna canción de los Seventh Agenfold pero nos les hicimos ni puñetero caso, en fin. 

Con retraso (cosa rara en Inglaterra), comenzaron a aparecer imágenes de la gira por Australia y Japón en las fenomenales pantallas de vídeo que tenían a los lados del escenario. En ellas y detrás de una bandera de esas de la selección, aparece nuestro amigo y colaborador Fernando Maiden, esto presagia buen rollo y mejor conciertazo. Después de dichas imágenes con el avión para arriba y para abajo, pum empieza a sonar el "Aces High" y a flipar to Dios. Salieron cuando todavía no había caído la noche y la luminosidad que había junto con las luces espectaculares y artificio vario (más pumpumpum) hizo que la peña empezara a saltar, gritar y por supuesto empujar que por allí son bastate brutos. Una cosa que no cesó en todo el concierto fueron muchos vasos de cerveza lanzados al aire (esperemos que de cerveza, si alguno ha ido al Donington, ya sabe a lo que me refiero). Después de unas buenas noches Twickenhammmmmm, siguieron con una de mis canciones favoritas, "Revelations" que puso a prueba la capacidad de Bruce para transmitir sentimiento y vaya si lo logró, cómo le salió.

Por cierto, hablando de salir, esta vez se cambió de camiseta o se había arreglado los agujerillos de Bélgica, los pantalones espantosos de trozos y un chalequito medio militar nuevo, de Dolce y Gabanna vamos. Luego siguieron con un clásico tras otro, toma "Trooper" (con delirio del personal cuando agarró la bandera que no soltó en casi toda la canción), toma "Number of the Beast" y toma "Rime of the Ancient Mariner" que es uno de los platos fuertes del tour. Sale con un telón en forma de barco. En todas las canciones el telón de fondo cambia acorde con lo que tocan. 

Al que no vimos por la situación nuestra y también por la suya es a Nico Mc Brain. Sólo le oímos y fue espectacular. El sonido era impresionante donde estábamos nosotros aunque nuestros amigos nos han comentado que detrás dejaba mucho que desear, era demasiado grande el sitio y cuando llegaba lo hacía medio movido por el viento perdiendo calidad. Abajo era de 10/10. Bruce se mueve todo lo que puede y más, no para, está pleno, yo diría que se movió más que en el Graspop. Al que veo más apagadillo en sus apuntamientos al público es a Steve Harris, le noté más sereno y más estático que otras veces, Dave y Adrian se salieron por los bordes improvisando, doblando, genial y a Janick Gers pués a lo suyo, guitarrita para arriba bailecito para abajo. Él se lo pasa muy bien y mira, mientras no moleste déjale ahí que es muy simpático (yo sé de muchos que quieren despedirle, qué gente). 

Como anécdota, diremos que Dickinson no mencionó en ningún momento sus guerras varias contra la MTV (con razón) simplemente se dedicó a comentar que ahora los Iron Maiden están mejor que nunca (y es verdad) y que mientras haya peña como nosotros, tienen cuerda para rato, están grabando un nuevo disco que saldrá en el 2009 y por supuesto, otra gira y otra vez a pasar por taquilla. Incombustibles estos ingleses. 

Luego vinieron temazos como "Powerslave" (genial) en la que Bruce saca una máscara que sacó en el Rock in Río (el de verdad, no la chufa de aquí) del 84 y que no es de muy grato recuerdo porque se abrió la cabeza en esa ocasión y que le da una pinta muy peculiar. Cómo me gusta cuando se ayuda de su mano derecha para interpretar los temas, es que se me cae la baba, qué tío, el enano es lo más que han inventado junto con Dio y el Bifford (ay el Javi que me mata). 

Para qué os voy a decir la que se lio en el Twickenham cuando se oyeron los primeros acordes de esa maravilla que dice, seven deadly sins, seven ways to win.... sí, el "Moonchild" otra vez. Qué guapo. Como sonaban, como tocaban qué bueno todo. 

No os cuento cuando salen los monstruitos y Eddies varios.

Siguieron su actuación con el repertorio que nos tienen acostumbrados y al que yo pegaría un repaso bastante gordo ya que gira tras gira casi siempre (menos en el 2006) tocan lo mismo pero ya sé que es para deleite de sus fans que no les ven muy a menudo. La puesta en escena es muy espectacular y la pirotecnia, fuegos y demás artilugios está muy de acorde con las canciones cosa que no le pasa a otros grupos que meten los petardazos sin ton ni son. Por supuesto sale Eddie que me gustaría que se dejara ver durante más tiempo y no el caminito corriendo que nos tiene acostumbrados. En esta gira y en los dos conciertos que he tenido el placer de ver, Janick Gers no se mete con él - lo mismo ya no se hablan. 

Los bises son los acostumbrados - he de destacar la versión que hicieron de "Hallowed Be Thy Name" magistralmente cantada por Bruce y que hubo una improvisación de punteos que gracias al sonido tan claro y bueno que teníamos en la parte de abajo, hizo que flipáramos pero bien. 

Lo que nos extrañó a todos es que a pesar de ser una fecha histórica en la carrera de Iron Maiden (lo de nunca habían tocado en un estadio en su tierra) no hicieran nada de nada especial para conmemorar la ocasión, mucho scream for me Twickenham pero un temita de más se hubiera agradecido muchísimo. 

Pero en resumen : una pasada. Si podéis, no os los perdáis porque hay muy pocas bandas así. Están en plena forma y son de lo mejor. 

Up the Irons total.  

By: rocio@metaltrip.com / www.metaltrip.com

Fotos: javier@metaltrip.com

Yo principalmente iba a ver a mi querido REM, y la verdad que igual tocaron demasiadas canciones del disco nuevo y no me gusto demasaido porque son tirando a malas, salvo alguna como REM - Supernatural Superserious. Pero las tres ultimas canciones fueron tres canciones miticas y no defraudaron.

• Imitation of Live
• Losing my Religion
• Man on the Moon

Luego tambien vimos a Lenny Kravitz que me gusto bastante todo el concierto. Toco temas como: I'll be waiting, y mas que ahora mismo no me acuerdo. Pero de todas formas tengo algun video mas grabado en el movil tanto de REM como de Lenny, y los acabare subiendo...

A Prodigy lo vimos a medias y desde mas a lo lejos ya que estabamos empapados y seguia jarreando

Tambien vimos a The Sunday Drivers y no lo conocia y tambien me acabo gustando. Sunday Drivers - Do it

Quem estava lá era a nova empregada da família, Deili Bernardes. Com 31 anos, Paulo não acreditava que ainda pudesse se apaixonar. Nunca foi de morrer de amores, já desmanchara dois noivados. Queria curtir a vida, mas o rosto da jovem de 19 anos inspirou confiança. Puxou conversa.

"Oi", disse. Um "oi" tímido e cabisbaixo veio em troca. "Sabe onde está minha tia?" Ela respondeu, e olhou para ele: "Não".

Paulo então reparou melhor em Deili. Havaianas, camiseta, calça legging, mãos molhadas e cabelo preso. Um sorriso lindo. Sim, ela sorriu logo após.

O vendedor saiu do cômodo e precisava falar para alguém o que sentia. Trombou com Binho, apelido do primo Cléber Rogério Moda. Resumiu a surpresa de minutos antes em uma frase: "Primo, com essa eu caso". Casou.

Paulo e Deili trocaram alianças no último sábado, em cerimônia religiosa na Basílica Nossa Senhora Aparecida, em Rio Preto. De lá, partiram para lua-de-mel em Balneário Camboriú (SC).

Todos os personagens daquele primeiro dia estavam presentes. A tia Helena Maria Costa, 50 anos, transbordava orgulho por ter servido de cupido. "Logo depois daquela vez era eu que falava de um para o outro", disse. Ela lembra bem da dificuldade de uni-los; afinal, ela era empregada e passaria a freqüentar a mesa do almoço.

A conquista foi mesmo penosa. No meio da cerimônia, padre Torrente pediu para que os noivos se declarassem, deixassem gravada no vídeo e no coração dos dois uma mensagem para a eternidade. Conciso como no primeiro dia, Paulo resumiu no altar a história dos dois: "Demorou, hein?". Ela só respondeu "Eu te amo".

Foi o vendedor que tomou iniciativa e, com a ajuda de Helena, dobrou a resistente Deili. Uma semana apó o encontro na cozinha, combinaram de jantar no Canecão, o da avenida Murchid Homsi. Alguma conversa fiada depois, antes de ensaiar qualquer beijo, Paulo falou em namoro.

"Mal nos conhecíamos, não tínhamos ficado, ele já queria namorar", diz hoje Deili. Puro charme. Ficaram juntos naquele dia e não se largaram, pelo menos espiritualmente, até o dia do casamento.

O namoro teve altos e baixos. Insegura, a doméstica não tinha certeza se ficar com o sobrinho da patroa seria saudável. Deixou Paulo e o emprego. E entrou a tia Helena em ação novamente — notícias de um para o outro, sempre que dava.

Balançada de tanto ouvir argumentos, um dia a doméstica comprovou os últimos boatos: Paulo estava noivo de outra. Deili encontrou os dois na casa noturna Sarau.

Olhou para dentro de si, assumiu seu amor e decidiu que aquilo não ficaria assim. Ligou para Paulo, que terminou o romance na hora. Namoraram, marcaram o casamento.

Na mesma semana em que anunciaram a união, nasceu o basset Saddam, que consideram o primeiro fruto do casal. O cão só não esteve na igreja.

Outra paixão além dos cachorros (a família de Deili tem mais dois) é a música. Paulo toca cavaquinho e durante o namoro manteve o hábito de ligar para Deili e não falar nada no telefone. Ela atendia e só ouvia o som do instrumento.

Uma lágrima rolou no rosto dela no momento em que o casal saiu da igreja. O órgão da Basílica parou e a música Ave Maria, gravada, começou. Não qualquer Ave Maria. Tocada por Jorge Aragão. No cavaquinho.

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Uma das boas iniciativas de Matinas Suzuki Jr. quando esteve à frente da rede BOM DIA de jornais foi criar a seção Casamentos & festas, inspirada nos artigos de Weddings/Celebrations, publicados no New York Times. Pelo que saiba, é a única publicação brasileira a tratar o tema jornalisticamente. Inaugurei a seção em 2007, com esta crônica acima, publicada em 17 de abril. Vou resgatar alguns dos textos aqui no Cubo Mágico.

Podem participar autores brasileiros e estrangeiros residentes no Brasil. As obras inscritas deverão ser inéditas e escritas em Língua Portuguesa.

A comissão julgadora será composta por professores, escritores, jornalistas e críticos literários escolhidos pelo SESC.

Os resultados serão divulgados em janeiro de 2009 e o vencedor de cada categoria terá seu livro publicado por uma grande editora brasileira, recebendo 10% de direitos autorais sobre o preço de capa de cada exemplar vendido.

Maiores informações no Edital em formato .pdf

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CONCURSO SILVIO ROMERO DE MONOGRAFIAS SOBRE FOLCLORE E CULTURA POPULAR.

O Ministério da Cultura, o Instituto do Patrimônio Histórico e Artístico Nacional (IPHAN) e Centro Nacional de Folclore e Cultura Popular informam que estão abertas até o dia 31 de julho de 2008, as inscrições para o CONCURSO SILVIO ROMERO DE MONOGRAFIAS SOBRE FOLCLORE E CULTURA POPULAR.

Os prêmios são R$ 10 mil e R$ 7 mil reais para o primeiro e segundo colocados.

As monografias deverão ser inéditas e tratarem de temas da cultura popular e folclore brasileiros.

A entrega dos trabalhos deverá ser no Centro Nacional do Folclore e Cultura Popular (RJ).

Maiores informações no Edital em formato .pdf

Tenemos a Maxwell Smart en los inicios, un tremendo analista de una organización llamada control, fajado en su trabajo, esperando el momento para ser agente, pasa el examen con gran nota, pero el jefe no quiere perder su mejor analista así que se queda sin ir apara el baile, hasta que control es atacada por caos una organización terrorista con malas intenciones, que se roba todos los secretos, así que Max tendrá que recuperar los secretos robados, y pararle el trote al caos, mientras tiene la ayuda de una recién llegada, agente 99.

En general yo no esperaba mucho de la película, como toda película basada en una serie de culto, creí que sería una basura, pero no se, esta me agradó, tuvo un buen detalle, se lanzaron algunas sutiles parodias y críticas a ciertas vainas, como por ejemplo el presidente de los Estados Unidos, se lanzan unas buenas referencias a la serie original y caen de un bien, se nota que por lo menos se buscaron a unos fanáticos de la serie para meter la mano, si, es verdad tiene muchos clichés y mojones, como un Smart torpe, pero que no pela con los malos al meterles un solo tiro a cada uno, pero igual la película se ve con agrado, para como está la cartelera pues es una opción chévere, así que la recomiendo humildemente.

Por cierto para el que hizo la propaganda para los periódicos de aquí, amigo mío le puedo decir… MALDITO BRUTO ANIMAL BESTIA COÑO E TU MADRE, ES AMÁNDOLO, NO ÁMANDOLO, APRENDE A ESCIBIR MALDITA SEA NO JODA.

Gracias y… Llévatelo.

1 - Escuchar coldplay y Radiohead hasta no aguantar más y querer saltar por la ventana (Opción muuuuy EMO).
2 - Ver una película con tu mamá, tu tía y tu abuela hasta no aguantar más y querer saltar por la ventana (Esta no es tan EMO porque no quieren a sus familiares... son demasiado insensibles para ellos).
3 - Ver el partido de Nadal y Federer hasta que alguno de esos dos enfermos se acuerde que además del tennis tiene una vida y se disponga a dejar ganar al otro (Dos animales, no terminaba más el partido).
4 - Ir a comer un asado hasta la casa del Denso y dormir la siesta hasta la hora de volver al hogar. (Un grosso el Cacho, el Rey de la parrilla).
5 - Acomodar la pieza para que los innumerables compuestos químicos que se generan debajo de una pila de revistas "Rolling Stone", "Cinemanía" y "La Mano" no consuman a uno de los aún más innumerables amigos de mi hermano que pasan día y noche en mi habitación jugando a la Fucking Play2... (Opción Ganadora).

La mugre y el desorden consumián todos los rincones de mi humilde lecho, hasta que finalemente la intolerancia se apodero de mí. Los mande a todos al carajo, cerre la puerta y me puse a acomodar.

Las remeras de gente que jamás me dirigió la palabra colmaban todo el espacio que queda entre una cama y el suelo, las mochilas de los escolares desparramadas completas por doquier, los vasos y las innumerables tapitas de Coca Cola estaban por todos lados (Peor que las siete plagas de Egipto) y los papelitos de caramelos hacian una alfombra perfecta que parecía un regalo de Billiken. "TODO A LA MIERDA"... Metí todo lo que no era mio adentro de una bolsa de consorcio tamaño XXL y al pasillo para que cada uno se hiciera cargo de sus cosas.

Después de eso, mi pieza parecia la suite presidencial, donde Charly alguna vez escribió canciones y Bob Marley repartió "yuyos" para todos, un lugar donde Fito se emocionaría y diría "Esta pieza cabe en una canción" y Los cadillacs tocarían "Siguiendo la luna", sublime imagen de la creación...

Sin embargo, no puedo evitar pensar "PORQUE CARAJO NO TENGO NOVIA... NO QUERÍA ORDENAR UN CARAJO"...

Fin.

Mas daí veio o Rock in Rio, o que me remete aos primeiros, quando não me importava nem um pouco esse conforto, queria mais era me acabar vendo ao vivo e a cores nossos ídolos inalcançáveis. Ainda por cima tinha na programação The Police! Putz! Aí é até maldade, como é que ia resistir? Impossível, tinha que ir. E fui!

Fui com Luiz e um grupo de amigos, estávamos em oito pessoas, além dos que encontramos na cidade do rock. Marcamos aqui em casa às 17:00hs para o aquecimento.

Confesso que o ar condicionado e a bebida boa me faziam pensar se era mesmo uma boa idéia me despencar até Alcalá de Henares com sol na cuca. Montamos nossa estratégia de “coroas”, vamos depois das 19:00hs, quando o sol estiver mais baixo, e assim também não enfrentamos muita fila. Não me importava tanto chegar um pouco depois dos shows iniciados, afinal de contas, pessoalmente admito a tietagem, ia por causa do The Police.

Por volta das 20:00hs, chegamos ao Estádio Santiago Bernabeu, de onde a organização do evento providenciou ônibus gratuíto até a cidade do rock. Diga-se de passagem, super bem organizado e não enfrentamos fila nenhuma, talvez pela hora.

Bom, começamos nossa farra no ônibus. Acho que voltei aos dezoito anos e nem foi tão difícil. Levamos uma garrafinha de cachaça, meio na dúvida se poderia entrar no show. Problema esse resolvido no ônibus mesmo, na metade do caminho a pobre havia evaporado.

A entrada no local também foi bastante tranquila, outra vez, muito bem organizado. Logo após passar pelas primeira tendas, havia algumas fontes de água. Não pensamos duas vezes e entramos no jogo, já diz o ditado, quem entra na chuva...

Foi um impulso que se provou sábio em seguida. Com as roupas úmidas, não sofremos com o sol, que só baixou quase às 22:00hs. E depois disso, estávamos confortáveis com a temperatura. Ou seja, o calor não atrapalhou em nada.

Chegamos ao palco principal, onde o Estopa estava tocando. Gostei, achei divertido e foi bom para animar a nossa chegada.

No chão, colocaram uma grama artificial que achei ótima idéia. Manteve o aspecto de limpo e era agradável deitar ou sentar no solo. Uma as primeiras providências foi arrancar os sapatos, coisa que só coloquei novamente bem mais tarde no show dos meus heróis.

Era possível comprar o que beber e comer, ainda que as filas fossem bastante longas, mas pelo menos havia a possibilidade. A única bebida alcoólica era cerveja, muito razoável, porém não tomo.

Começou o show do Alejandro Sanz. Bom, não gosto de falar mal de artistas, porque gosto não se discute. A espanholada estava amarradona, cantando todas. Eu achei chato pacas! Pronto, falei. Tudo bem, aproveitamos para dar uma relaxadinha na grama e tentei me concentrar no meu mundo feliz. Ficava repetindo mentalmente um único mantra-refrão: message in a bottle...

Passou, ufa!

De repente, não mais que de repente, começou. Advinha com que música The Police abriu o show? Só pode ter sido transmissão de pensamento! Tentei gravar para dar uma palhinha e só depois percebi que a câmera chacoalha o tempo todo. Óbvio, né? Eu não parava de pular! Quem disse que consegui segurar a onda? Exercitei toda a tietagem que tinha direito! Mais tarde, um pouco mais controlada, dei outra gravadinha que saiu melhor.

Infelizmente, não deu para gravar muita coisa do show, estava com pouca bateria, que foi detonada por uma amiga com uma música inteirinha do Alejandro Sanz! Só não quis matá-la porque gosto muito dela, da amiga.

Tudo bem, porque o importante era estar ali, e estava. Cantei todas que sabia e embromei com umas duas que não conhecia. Eles tocaram todas as clássicas, não faltou nenhuma, viajei na maionese completamente. Adorei!

Agora, meninos, incluindo meu marido, saiam da sala um minutinho ou não se aborreçam. Meninas, sim, o Sting é aquilo tudo! Saradésimo! Não é efeito especial. O canalha ainda foi com uma blusa de malha bem justinha transparente e o indivíduo é totalmente definido, sem bombar. Não sobra nada, não falta nada, é até inibidor! O baterista também vai muito bem obrigada, já o guitarrista, está parecendo um pouco uma tia velha papuda, mas continua tocando muito.

Havia gente de todas as idades, de criança de colo aos vovôs do rock, como ouvi chamarem The Police. Que importa? Ter história, fazer parte dela, é muito bom. Na verdade, me sentia bastante à vontade, cúmplice. O tempo nos tocou a todos, mas ainda estamos lá, resistindo bravamente. Meu corpo não sentiu os mais de vinte anos que se passaram, pelo menos não naquele momento.

Enfim, resumindo, para mim, achei 10, nota 10!

The Police, após terminar, voltou ao palco duas vezes. No meio da última música, fomos nos posicionando no fundo e tomando o rumo da saída. Foi bom, porque deu para curtir o finalzinho, mas nos livramos da muvuca.

Voltar para casa também não foi complicado, havia várias filas para ônibus e pegamos logo o segundo da nossa fila. Voltei ainda em transe pelo caminho, Luiz e os amigos cochilando. Chegamos pelas três e meia da matina.

Eu ainda estava bem acordada. Vamos combinar que não é todo dia que tenho 18 anos novamente e não foi nada mal.

O cortejo foi uma beleza, um sol de rachar a cabeça, mas ele, prevenido, separou a grana do buzú para a volta e o resto foi só das latinhas geladas. Não teve erro, encontrava sempre um conhecido e nessa hora ele economizava o dele e bebia por conta. A mulher, lógico, reclamando por todo o percurso, mas ele não estava nem aí pra ela.

Chegando ao Pelourinho, terminou a primeira etapa do desfile, e foi ali que eles pularam fora, olhou no bolso e ainda restava R$12,00, o suficiente para o transporte e para mais quatro cervejas no bar da praça onde mora. Desceram a Ladeira da Praça, e partiram em direção ao ponto de ônibus.

Já na esquina, em frente ao batalhão do Corpo de Bombeiros foram abordados por um pescador, que disse logo: “Já vendi tudo. Só restaram estas lagostas aqui, vou vender para chegar em casa de mão vazia.” E tirou uma lagosta de tamanho médio de dentro da sacola pesada. E completou: “Não são grandes, mas pela quantidade vale a pena. Faço R$50,00 (cinqüenta reais) sem discutir nada.”

Os olhos de João brilharam, mas com R$12,00 (doze reais), não dava nem pra começar. Então respondeu: “Não dá amigo. Só tenho o dinheiro do transporte.” Virou e continuou sua caminhada ao ponto de ônibus.

O pescador não se deu por vencido e disse: “Venha com trinta e que está pago. Tome.” E neste momento a sacola já estava nas mãos de João. Que sem jeito, e tentando devolver a mercadoria respondeu: “Não amigo, só tenho doze reais aqui.” Neste instante o pescador estendeu a mão e disse: “Pode levar.”

João não acreditava no que estava acontecendo. Doze reais, uma sacola de lagosta, que dia maravilhoso, só tinha um problema. Como eles iriam voltar para casa, se todo dinheiro tinha acabado naquela belíssima aquisição. Mas para tudo ele tem uma solução e não era por aquele probleminha que iria se apertar.

Esticou o braço, parou o primeiro ônibus e se dirigiu ao motorista argumentando. “Bom dia amigo, minha esposa não está passando bem e estamos desprovidos de dinheiro, o senhor poderia nos dar uma carona?” O motorista olhou de cara feia mas balançou a cabeça positivamente.

Ao chegar em casa, João sequer parou para mudar de roupa, mandou a mulher cortar tempero e partiu para a pia a fim de limpar as lagostas, tirou a primeira, e quando olhou para a sacola, só restava gritar. “Que porra!”

E continuou: “Lagosta mesmo só era a primeira, o resto é cabeça de lagosta, o que eu faço com essa porra?” E naquela semana o bar da esquina vendeu caldo de lagosta a R$2,00 (dois reais). Pois é, alguém tinha que ter um dia de sorte.

-Venerable, hace unos años fuí dueño de un tesoro de incalculable valor, si bien el mismo se me perdió inesperadamente. ¿Hay alguna magia recomendable para éstos casos?

A lo que el Maestro respondió:

-Sí, la de la resignación.

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Gaúchos e cariocas

É preciso dizer que estávamos naquela brumosa terra de ninguém, que fica depois do décimo ou do 15º chope. Tão brumosa que não dá mais para distinguir entre o décimo e o 15º. Tínhamos sido apresentados no começo da noite mas já éramos amigos de infância. Em poucas horas nossa amizade passara por vários estágios, desde o "leste o livro do Chico?", até as piores confidências, e agora nos comportávamos como confrades, como se nossa amizade fosse mais antiga que nós mesmos. Isto é, estávamos brigando.

- Vocês, gaúchos...
- O que é que tem gaúcho?
- Pra mim gaúcho é tudo veado.
- Não Radicaliza.
- Se tem que dizer que é macho, é porque não é.
- Lá no sul se diz que numa briga de gaúcho, paulista, mineiro e carioca, o gaúcho bate, o paulista apanha e o mineiro aparta.
- E o carioca?
- Fugiu.
- Viu só? Pensam que são mais machos que os outros. Diz que as bichas de Paris protestaram porque as bichas cariocas estavam invadindo o seu mercado: "Voltem para o Rio. Go home!". Aí as bichas cariocas reagiram: "Ah, é? Então tirem as gaúchas de lá."
- Está aí, fugiram. Mas isso tudo é mágoa porque são os gaúchos que mandam neste país. Vocês estão assim desde que nós amarramos os cavalos ali no obelisco.
- Aliás, essa fixação no obelisco...
- Gaúcho é o único brasileiro sério.
- Sem graça não é sério.
- Só o gaúcho fala português. Essa língua de vocês não existe. Paulista põe "i" onde não têm. Você falam chiando. Onde tem um "r" botam dois e onde tem dois botam quatro.
-Vocês falam espanhol errado e pensam que é português!
- Mas o que a gente diz é pra valer. Não é como carioca que diz uma coisa e quer dizer outra.
- Ah, é?
- É. Quando carioca encontra alguém e diz: "Meu querido!", quer dizer que não se lembra do nome. "Precisamos nos ver" quer dizer "está combinado, eu não procuro você e você não me procura".
- O que vocês não aguentam é que nós, cariocas, somos informais, bem-humorados...
- Isso é mito. Entra num "Grajaú-Leblon" lotado na Nossa Senhora de Copacabana, às três da tarde, no verão, que eu quero ver o bom humor.
- Não radicaliza.
- Os mitos cariocas. O Zico, por exemplo...
- Eu sabia. Eu sabia que ia chegar no Zico!
- O Zico é uma entidade abstrata criada pelo inconsciente coletivo do Maracanã.
- O Campeão do Mundo. Campeão do Mundo!
- Porque não entrou um inglês no calcanhar dele. Se encosta um, o Zico cai.
- É. O bom é o Batista.
- Não troco um Batista por dois Zicos.
- Ai, meu Deus. Ai, meu Deus!
- Outra coisa: mulher.
- Claro. Mulher. A mulher carioca não vale nada.
- Vale. Mas é sempre da mesma cor. Mulher tem que ir mudando de cor com as estações. Quando chega o verão, as gaúchas vão tostando aos poucos, como carne num braseiro de chão, até estar no ponto. Só ficam prontas mesmo em fevereiro. A carioca está sempre bem passada. É como comer churrasco em bandeja.
- É. A medida de todas as coisas, para o gaúcho, é o churrasco. A comida mais sem imaginação que existe.
- Vai dizer que comida é isto que vocês comem aqui?
- Mas bá.

Eu estava levando o chope à boca e parei.

- O que foi que você disse?
- Eu? Nada.
- Você disse "mas bá".
- Não disse.
- Disse. Eu ouvi nitidamente um "mas bá".
- Está bem. Eu disse.
- De onde você é?
- Dom Pedrito.

Estava no Rio há menos de dois anos e chiava como uma locomotiva no cio. Mas não me senti triunfante. Me senti derrotado. Eu estranhara ele não ter dito: "Se você gosta tão pouco do Rio, o que é que está fazendo aqui?". Eu não poderia responder a não ser com a verdade, que era fascinado pelo Rio. Uma característica de gaúcho é que gaúcho é fascinado pelo Rio. E ali estava ele como prova que depois do fascínio vinha a rendição, a vitória carioca. Acabou a discussão. Nos despedimos e saímos, cada um cambaleando para um lado. Na saída ele ainda disse:

- Precisamos nos ver...